Suerte, vista y… al palco

Tres veces al caballo, suena música celestial. A ver en qué queda la propuesta de los señores presidentes.

Estamos salvados, no le demos más vueltas a esto de los toros, ya tenemos la solución al alcance de la mano. Basta leer las conclusiones de los presidentes de la ANPTE, para poder empezar a respirar. Aunque uno se pregunta si lo que ellos exponen nunca a estado en la cabeza de los aficionados y si no se han podido aplicar sin mucho pensárselo. Así, resumiendo, hablan de la supresión del indulto, que tal y cómo se viene aplicando desde el primer momento de su consentimiento, ha sido un verdadero disloque. Que lo que era un premio para el ganadero, pasó a ser la máxima recompensa para el torero. Quizá es que alguno pensaba que si se indultaba un toro, el torero se lo llevaría para su casa para ponerlo en el jardín o en las zonas comunes de su comunidad de vecinos. Que Esaú tendría que tener alquilada una campa para él solito y sus amigos colaboradores. Lo mismo hasta Victorino estría de acuerdo en esto de suprimir los indultos y así se evitaría sacrificar los suyos en el cajón de su finca.

Abogan los señores presidentes por análisis aleatorio de vísceras y pitones, algo que ya se viene haciendo, ¿no? Bueno, si no se hace será porque los usías no ven sospechas en ningún caso. Que dicen que se afeitan los toros, que hasta el señor Escolar lo afirma sin despeinarse, pero eso será un chascarrillo inocente, ¿verdad que sí? Que no sé si en varias temporadas se ha analizado medio pitón. Anda que no lo iban a agradecer esos que dicen que un afeitado hace más daño que un toro en puntas. Pues hala, un riesgo menos para los coletudos, que se hagan los análisis propuestos y así ya pueden dormir tranquilos. Y los barberos, pues que monten una peluquería, que se compren una franquicia de Llongueras y arreglado.

Que también dicen que tiene que haber equipos de presidentes bien formados y que se elijan de acuerdo a los principios de igualdad, mérito y capacidad. Pues ya estaría bien y además que no se conceda una segunda oreja si el toro no ha acudido tres veces al caballo. Que esto me recuerda, pero solo un poco, al reglamento previo al del 92. Pues oiga, no estaría mal, lo mismo no se daría tanto despojo regalado y las plazas empezarían a dejar de parecer un Black Friday permanente con tanta rebaja y tanto tirar por los suelos el prestigio de muchas aficiones. Y hasta aquí, todo de acuerdo, ¿no? O casi todo, que igual también le ponen pegas a lo de no darse orejas, indultos y cestas de Navidad todas las tardes. Pero ahora digo yo una cosa ¿Y al que se agarre a eso del conflicto de orden público y decida calmar a la muchedumbre sacando pañuelos como si estuviera despidiendo a un primo en el puerto de Cádiz? Aunque una de las propuestas puede ser la respuesta a estos caballeros, que si no están preparados o dispuestos a cumplir el reglamento, que no se suban al palco. Así de simple. Que imagino que los taurinos no estarían de acuerdo en que pusieran a un tipo mal encarado dispuesto a “robarles” orejas a tutiplén. Que si ya pretenden que no haya ni presidentes, ni reglamentos, ni veterinarios, ni aficionados críticos, van a consentir semejante atropello al jarte. Que los de luces deberían ser los veterinarios, presidentes y jaleadores de masas para así “crear un buen ambiente en la plaza” (sic Rafael García Garrido)

Que cómo verán esto los usías para salirnos con estas conclusiones después de mucho parlamentar en su congreso de la ANPTE. Que lo mismo hasta están convencidos de que si se aplicaran tales reformas en el reglamento, las cumplirían al pie de la letra. Que no lo tendrían nada fácil, lo mismo sería acompañados por un pelotón de civiles escoltándoles a la salida del festejo, pero si esto puede servir al menos para evitar que esto siga cayendo en barrena, bienvenido sea. Eso sí, señores presidentes, suerte, vista y… al palco.

 

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Esto no va de toristas y toreristas

 

Sin el uno no y el otro no es posible la corrida de toros, el rito de los toros, pero quien no puede faltar jamás, es el toro. Este es el que justifica todo.

Que gran afán el del ser humano, uy más si es español, de querer etiquetarlo todo, que si eres de esto o de lo otro, que si de tortilla con cebolla o sin cebolla, que si de vino o de cerveza, que si coche o tren, que si de botas o chanclas… yo soy de botas; y en esto de los toros, que si eres torista o torerista. Y pobre de ti como te dejes llevar por el primer impulso, que te declares de uno o de otro y el que esté enfrente sea del opuesto; a ver como recuperas esa amistad de años, que se rompe por un detalle como este. Que ciertamente no alcanzo a entender cómo se puede ser de una parte que integra un todo y no de ese todo. Yo soy de la parte izquierda de Charlize Theron, el brazo y pierna derechos es que no me dice nada. Que soy de la primera media hora de las pelis y luego, el resto, para Almodóvar. O eso de que vas a la plaza solo a ver el toro, que uno va a ver el toro, por supuesto, pero el toro y el resto. Que yo no voy al fútbol a ver solo al portero y al lateral izquierdo, ni voy a un restaurante para degustar la guarnición, dejando a un lado el resto, ni veo una carrera de Fórmula 1, por la tele, claro, para fijarme solo en los neumáticos. Pues en las corridas de toros me pasa igual, me interesa todo, el toro, el torero, los caballos picar, el presidente, los monosabios, hasta el que pinta las rayas. Eso sí, que nadie se me confunda, si no hay toro, el resto poca importancia tiene. Lo que hace el torero me pierde valor, lo que hacen picadores y peones me parece que no tiene sentido, nunca me olvido del toro, que es el que más me hace saltar de mi asiento. Porque si no hay toro, el resto me parece un ballet, un ejercicio pseudogimnástico, una representación con un cierto toque estrafalario.

Quizá todo esto es porque yo entiendo el toreo, el rito de los toros, como un todo que no puede fraccionarse según convenga. No entiendo que un señor ponga poses y zarandee una tela si el animal apenas logra sujetarse en pie. No entiendo esto si se simula el primer tercio, ni que el segundo sea un mero trámite antes de las posturas galanas del señor de la muleta. De la misma forma que no entiendo que todo se circunscriba a una faena de muleta y que se culmine con una cuchillada traicionera. Y esto, ¿es ser torista o torerista? Pues bastante he tenido, y tengo, durante toda mi vida por intentar entender esto y hacer el camino para intentar ser aficionado, como para que a mitad de camino tenga que decidirme por escoger solo una parte de algo tan grande. Aunque no se crean, que cuando sale el toro, si delante no hay toreros, y por toreros entiendo los que tengan valor, cabeza y condiciones para poner en práctica el toreo, en este caso también me falta esa parte importante del rito. Y además, tengo que reconocer que siento frustración, porque que aparezca un toro en la arena y que los que se enfrenten a él a lo más que lleguen es simplemente a estar, pues es un tanto desilusionante. Con lo caros que se venden los toros íntegros y que solo podamos ver a alguien pegando respingos, pues no resulta muy satisfactorio. Yo no quiero renunciar a nada, ni al toro, ni al torero, por supuesto, aunque si falta el primero, me sobra el segundo, me sobra todo, porque no está el eje de todo esto. Y no hay ni orejas, ni copas, ni charlas con amigos, ni fanfarria victoriosa que pueda cubrir la ausencia del toro. Que ustedes, o quién quiera, podrán seguir en ese dilema de toros o toreros, forzándose a si mismos a elegir dónde no cabe elección posible. Que los habrá que utilicen el término torista para tirárselo a la cara a los que no entiendan el mundo tal y como ellos lo conciben. Que te espetan lo de torista como si te dijeran que eres un carnicero sin alma que solo quieres ver a los toreros despanzurrados en la arena con las tripas fuera. Que hasta locutores de televisión se atreven a semejante barbaridad. Que no es que haya que echarles mucha cuenta a esa gente, porque lo primero que dejan ver a las claras es que no se han parado un segundo a entender cuál es el fundamento, los cimientos de estos que llamamos los Toros. Y quizá hasta puede ser una pérdida de tiempo y un derroche inútil de energías el hacerles ver que esto no va de toristas y toreristas.

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Entre, vivas, disco y botellones, se acabó la temporada

Ahora a esperar unos meses. Que ya nos anuncian que no va a haber toros para el año que viene, pero cuando hay que montar un festejo a gusto de los actuantes, no sé de dónde sacan tanto toro, para al final quedarse con los bueyes de una romería.

El cierre de una temporada siempre tenía algo de nostalgia en la despedida; los habituales se despedían de los demás habituales: “que tenga un buen invierno”, “nos vemos en marzo, si la salud nos respeta”, “a ver si encontramos un momento y nos vemos para Navidad”. Buenos deseos y lo dicho, la nostalgia de la despedida. Pero los tiempos han cambiado, ahora se celebra por todo lo alto, los que lo puedan celebrar, claro, los que tengan cuerpo para ello. Por ejemplo, la juventud; esos sí que saben de celebraciones. Es agarrarse un barreño lleno de alcoholazo y no hay nostalgia que se le ponga por delante. Que si la despedida es hoy, ellos ya empiezan la víspera; y vaya si empezaron, que quedaron para juntarse en una novillada sin caballos, el final de no sé qué camino y después, una marabunta de chavales que se metieron en la plaza, que no vieron el cartelito ese del metro de “antes de entrar dejen salir” y para adentro que se fueron. Que los que se iban lo hacían en fila india, lo mismo bajando escaleras, que intentando escapar de aquello por la puerta de Madrid. Que fue tal el éxito de la fiesta, que hasta invitaron a la policía, que viendo aquello decidió que todos para casa, que al día siguiente había que celebrar la Hispanidad, con sus banderitas, su himno, sus retales ganaderos y tres de luces, uno que esta vez no se despedía, el Cid, otro que quería celebrar con ceremonia su plante de hace un año cuando se dejó un toro vivió, Talavante, y otro al que cualquiera sabe qué le dijeron que iba a ser aquello, Isaac Fonseca.

El ganado era de… ¿De quién era? Se anunciaba… pero no, de esos no quedó ninguno, luego empezaron a rebuscar por los cajones, los corrales, los cercados, los carros del Rocío y encontraron al fin dos de Garcigrande, uno de Cortés y tres de Victoriano del Río. Que sería todo esto para dar gusto al aficionado de Madrid; sin duda, porque ya se sabe que la empresa, Plaza 1, es una perfecta conocedora de esta plaza. O igual no tanto. Los del primero, tres zambombos cortitos, para delicia del carnicero. El solitario, un buey que dejó el carro abandonado en mitad del polvo del camino. Y los otros tres, un vaco grandón, un ciervo para hacerse un perchero con poco gusto y el último, otro gordinflón para que el carnicero no se quedara con ganas de más. Se rumorea que pasaron por las inmediaciones de los pencos, pero mayormente por su cuenta, sin que nadie les dijera aquí te pongo y ahora vas a reventar aquellos faldones que se llaman peto. Quizá por eso no lo reventaron y tuvieron cuidado de no estropearlo. A ellos tampoco se les estropeo demasiado el morrillo, ni se les picó. Aunque luego llegaron los banderilleros a dejar los palos en mitad del lomo.

Iban los matadores ya citados, encabezados por El Cid, quizá por eso de que Talavante no abriera plaza. Se le hizo saludar al final del paseíllo, un ratito después del himno. Para que digan que la gente no es amable. Que aquí se saluda y se despide al personal las veces que haga falta. Y sería que alguien le avisara de la fiesta fin de curso, que El Cid se mantuvo toda la tarde a una distancia prudencial de sus oponentes. Brazo largo, espalda curvada, pico de la muleta y luego se ponía derechito, pero pasándoselo bien lejitos, no fuera a mancharse el terno. Que lo de que le enganchara el toro la muleta una y otra vez daba lo mismo, porque, ¿quién se lleva la muleta de fiesta? Trapazo echándose el animal para afuera. Él un torero experimentado, hasta parecía aturullarse en su segundo, pero ante eso, más exageración del pico. Y parecía interesado en lo de la fiesta, porque miraba al tendido como pidiendo explicaciones de la hora y el lugar, porque nadie pensara que fuera para recriminarle al personal las críticas por tanta trampa y tanta ventaja. Con lo que él ha sido para ese público y ese público para él. Flaca memoria de ambos.

Alejandro Talavante es un torero que despista, que lo mismo te dice que lo que hace un señor de Lima no es cómo él entiende esto, que se te pone a pegar culerinas como el primero para deleite de la parroquia fiel a san “Barreño de Yintonic”. Ahogó de primeras al segundo de la tarde y ahí se quedó todo. En el quinto mucho trapaceo, que si telonazos, que si cambios de mano, aderezado todo con un toreo abusando del pico y con mucho enganchón, hasta ya ponerse realmente pesado. Quizá quería recuperar los trapazos que no dio hace un año el día que tras tres avisos “indultó” un toro, pero que la incomprensión del respetable no supo llegar a entender.

Y el tercero, por eso de la Hispanidad, vino desde tierras mexicanas, Isaac Fonseca, que si de novillero era valiente y atrevido, haciendo un sello de ello, en la actualidad más parece un desnortado que tiene que soltar todos los trapazos que compró en la trapacería. Inoperante durante la lidia, se limitaba a andar por allí, molestando más que mandando. Ya saben eso de lo que molesta un piano en la bañera, ¿no? Pues eso. En el primero citando de lejos para recibir al toro con banderazos y trapazos echándoselo muy fuera y pasándoselo excesivamente lejos. Muy alborotado, enganchones, pico, trampas y bajonazo infame. En su segundo, el que decía adiós a esta temporada, aún peor, trapaceando sin criterio ninguno, atropellado, resultando cogido, lo que hizo que se aturullara aún más. Muy vulgar, en exceso, pareciendo más un capa de los que rondaban en otros tiempos por los pueblos, que un matador de alternativa. Pero ya todo daba igual, ya era tiempo de fiesta, fiesta para unos jóvenes que alegran la vista de muchos que ven el futuro de la fiesta asegurado, pero que te dicen que si no es por las copas y la disco de las Ventas, que ellos no aparecerían por la plaza ni jartos de Chococrispis. Y mientras unos se despedían hasta el año próximo, si la salud lo permitía, y se deseaban un buen invierno, unas felices pascuas y un próspero año nuevo, otros iban a lo suyo, a lo que habían ido de verdad a la plaza y entre, vivas, disco y botellones, se acabó la temporada.

 

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Una fiesta de(l) pueblo

Muchos defensores están echando palada tras palada sobre la plaza de Madrid, pero con mucho orgullo y convencimiento, porque ellos saben de que va esto y si se les contradice, te vienen con que esto es una fiesta de(l) pueblo.

Muchos son los que consideran que hay que ceder a la mayoría, a los impulsos de la masa, al delirio colectivo. Pues cedamos, pero mejor quedándonos a un lado y dejando pasar al entusiasmo del pueblo. Contra esto no cabe discusión. Pero dicho esto, no hay por qué verse obligado a adherirse a estas muestras de felicidad colectiva. Que bien puede haber celebraciones de(l) pueblo, pero no estamos obligados a hacerlas nuestras. Aunque, igual hay quién crea que estamos en esa obligación, ser uno más de los entusiastas de(l) pueblo. Y parece que esto es lo que nos ha dejado la última de esta tan poco afortunada feria de Otoño del 2023. Llegaba el hierro mítico de la plaza de Madrid, ni más ni menos que los Victorinos; casi na. Y así empezaron a salir al ruedo venteño, provocando el entusiasmo de(l) pueblo.

Don Victorino Martín se tiene que estar felicitando después de la corrida que echó, al fin lo ha conseguido, no solo que sus toros sean dóciles como todos, poco molestos como todos, del gusto de las figuras, sino que además ha conseguido que se le entregara ese aficionado con el que en otros tiempos se las tuvo tiesas. La exigencia ha claudicado a la reconversión monoencastada de lo de este ganadero. Y ahora, pues a seguir marchando, que ya solo le queda que le publiquen sus epístolas y le den el Planeta o el Nadal o el Cervantes, ya puestos; qué no conseguirá este señor. La presentación, pues uno de aquí, otro de allí, sin destacar ninguno y quedándose casi todos por debajo de lo exigible. Fuerzas las justas o menos. No se le pudo picar a ninguno, lo que ya se admite sin rubor. Que el siguiente paso va a ser eso que se rumorea de que sea el matador el que decida si salen los caballos o no. Pero luego acudían a la muleta como corderitos y si parecían algo más, quizá fuera por la impericia de los coletas, pero de estos ya hablaremos. La plaza estaba entregada a cualquier cosa, y vaya con las cosas que pasaron, sin pararse a pensar en si se picaba o se dejaba de picar. Que luego me dirán eso de que este o aquel era un “Victorino de los de antes”, ¡miau! ¿De los de antes de cuándo? ¿De antes de ayer por la tarde o de antes de tres semanas?

Abría cartel Román, que se encontró con un inválido al que el señor presidente se negó a devolver a los corrales, que solo daba para ir al caballo andandito y quedarse dormido debajo del peto, que si hacía por meter la cara mínimamente a los capotes se venía abajo. Y Román quería darle muletazos y muletazos, que el animal no daba ni para hacer de enfermero con él, pero sí que tuvo fuerzas para en un momento en que con el pico se quedó al descubierto el espada, le tirara un derrote seco, que más tarde le mandaría a la cama. Intentó pasarle por el izquierdo, pero ahí el Victorino solo se defendía. La verdad es que el que te enganche un animal así no tiene ningún sentido, es jugársela por nada y para nada. Animales así solo tienen un camino y ya que no fue devuelto, un espadazo y a otra cosa. Y que Román se recupere muy pronto de este innecesario percance.

La estrella de la tarde fue Borja Jiménez, al que parece que Madrid ha adoptado como su nuevo ídolo, uno más en la misma temporada y van… Puede que el mérito más destacable de este torero sea repetir la misma faena tres veces y culminarla con tres medias tendidas atravesadas y desprendidas. Que eso no lo hace todo el mundo. A sus dos primeros los recibió de capote manteándole y a las primeras de cambio dándose la vuelta para perderle terreno hacia los medios. Que lo metió en la tela, es verdad, pero para eso, para no saber ganarle terreno a ninguno de sus toros, que deje a los peones, ¿no creen? Y el tercero fue a recibirlo a portagayola, para tirarse al suelo y luego darle mantazo tras mantazo. Eso sí, en cuanto se pegaba una media a su aire, como con desprecio, la gente se encendía, sin importar si la tela toreaba al toro o al aire, que fue lo más toreado, el aire. Ni hablar de manejar las lidias, mucho capotazo y sin cuidar el poner a los toros en suerte, aunque para que hicieran lo que hicieron los Victorinos, debió pensar que mejor se quedaba quieto. Y me permitirán que siga contando el trasteo de los tres toros que despacho al mismo tiempo, porque ya digo, fueron tres calcos; eso sí, el personal se echaba las manos a la cabeza con delirio e incredulidad. Otros se las echaban por no entender ese delirio e incredulidad. Aquello era una fiesta de(l) pueblo, no cabía discusión. Y cada uno cuenta lo que ve y hace sus propios razonamientos. Manejó Borja Jiménez la diestra y la siniestra, pero con un denominador común, aparte de citar con el pico, los muletazos, sin mando, seguidos de carreras. Raro fue aquel en el que no se tuvo que recolocar a la carrera, solo iba atrás, sin mando, cuando el toro proseguía y no le quitaba el trapo de un tirón, como sucedía casi siempre. Y mi pregunta es si hay mando cuando hay que recolocarse permanentemente. Sí, la plaza estaba entregada, pero, qué me van a contar si se le jaleaban hasta los enganchones, cuando no había terminado el muletazo y estaba bailando. Que esto es la fiesta de(l) pueblo y es así, pero permítanme mi estupor al ver así a Madrid. Que podría seguir hablando de las tres faenas, pero sería hacer lo mismo que hizo Borja Jiménez, repetir, repetir y volver a repetir. Y como colofón, tres estocadas más o menos traseras o desprendidas, tres medias, si llegaba, tendidas y atravesadillas. Que eso tiene mucho mérito, no me digan que no. Una oreja por toro y si le echan seis más, seis orejas, no les quepa duda. Me dirán que si un natural, que si dos, que si un remate, que si es desmadejado ya es la locura enloquecida, pero, ¿es eso torear? ¿O es dar pases? Yo lo tengo claro, pero si alguien me convence de lo contario. ¿Y es un buen muletazo el que no tiene mando, el que si acaso va a la velocidad que marca el toro y que no se remata? Pero insisto, esto es una fiesta de(l) pueblo y así hay que tomarla.

Además dicen que anduvo por allí Leo Valadez, que no hizo más que los demás, mantazos, no poder a sus toros de recibo, trapazos y baile continuo con la pañosa y el enfado del paisanaje, que esperaban poder reivindicar la tierra con su torero. Torero al que en una tarde parecida a esta de las de fiestas de8l) pueblo, alguno reivindicó para volverle a ver en Madrid. Pues hala, ahí le tienen, que estuvo, pero pareció no estar. Pero aquí lo que cuenta y lo que no hay que olvidar, ni mucho menos, y que nadie se llame a engaño, es que esto es una fiesta de(l) pueblo.

 

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La realidad era esto, puro jarte

El arte va muchos allá de pinturería vacía, de posturas sin sentido y de trapacear a animales que ni en pie se sujetan apenas.

Corrida del jarte, con una bonita novillada del Pilar y un público dispuesto a jugarse las tierras por una verónica de pitiminí, aunque fuera a un animal que a duras penas podía dar un paso tras otro. Pero ya digo, todo se perdona si el regalo es jarte, jarte y más jarte, hasta que lleguemos a la jartura; y vaya si llegamos, y nos pasamos de largo varias estaciones. Que igual alguno esperaba una auténtica corrida de toros de El Pilar. Octubre, final de temporada, un verano de por medio, tenían que estar eso, como toros. Pero no, si acaso una novilladita adelantada. Que lo mismo es que la empresa, esta que tanto defiende el arte, la tauromaquia, las tradiciones, las bla bla bla bla, bla bla bla bla, los reseñó a finales de agosto, cuando ya quedaba en el campo o los desechos o lo que ya iría para la temporada siguiente con un añito más. Luego lo de las mansedumbres ya no tienen que ver con la presentación y lo de la flojera, eso tiene que ver con el desastre mismo, con que un animalito se sujete a duras penas. Aunque en esto puede que también ayude eso de dejar al toro, o novillo, corretear y corretear por el ruedo, que sí, que los mansos buscaban las tablas primero y toriles después, pero ¡oiga! Al menos intentar fijarlo en las telas. Que lo mismo, según la tauromaquia moderna, el toro además de tener la obligación de colocarse bien él solito, también tiene que saber fijarse en los engaños, ponerse en suerte en el caballo, en banderillas, para acabar yendo como hay que ir a la muleta. Que visto así, entonces, ¿para qué están los señores que calzan las rosas? ¡Ah, sí! Estos son los de los triunfos, los “paseadespojos”. Ahora me cuadra la cosa. Un primero sin picar, un segundo también sin picar en mitad del caos, el tercero que se dejó y punto, empujando más en el que guardaba la puerta con la salida detrás del penco, el cuarto que casi cumplió en el primer puyazo, el quinto que quería empujar mientras le tapaban la salida, como a todos, y el sexto que mostró fijeza, pero al que nadie iba a buscar para sacarlo del caballo; eso sí, pablo Aguado hacía ostensibles gestos desde casi la Torre del oro de que no le pegaran más, sin pararse a pensar en ir a sacarle del peto. Que manía más fea esa de echar al público encima de los picas, sobre todo por no cumplir los maestros con sus obligaciones durante la lidia. Que mundo vale, vale, mucho levanta el palo, pero allí no hay un cristiano que vaya con un capote a por el toro de debajo del peto.

De los espadas, pues una cosa es la ilusión que muchos habían puesto en el cartel, lo que se notaba desde el primer momento, y otra muy distinta lo que llevan tiempo dando de sí. Damián Castaño, reciente triunfador en esta plaza después de dar aire con elegancia a un animal que iba y venía solito, intentó lo mismo que esa tarde. Ahora me pongo derechito y me lio a abanicar al de El Pilar, pero es que la corrida no estaba ni para ir y venir, o iba o venía y a cada viaje se quedaba para no volver. Pico y el intento de abanicar que se veía afeado por un enganchón aquí, una carrerita allí y el moribundo hasta parecía que se medio ponía pegajosito y Castaño que no se hacía con él. Con su segundo cambió poco el panorama, pegando tirones que hacían que el toro se viniera con más facilidad al suelo. Que los hubo que se quedaron con un buen sabor de boca hace unas fechas, pero después de esta tarde el sabor que les quede será el mismo que si se hubieran enjuagado con aguarrás.

Seguía en el cartel el trianero Juan Ortega, que parecía no querer ver la realidad de sus toros, porque lo suyo es el arte, pero… Que si el arte es poner posturas, es de un gusto excelso, pero si se trata de torear y tener en cuanto lo que se tiene delante, pues igual resulta un tanto anacrónico, por no decir ridículo. Que aparte de permitir el caos durante la lidia, con la muleta se limita a ir a la velocidad que marca el animal, aunque se vaya arrastrando, pero si el toro es una pura sosería, ortega es el acompañante perfecto. Muy separadito, citando desde fuera, con el pico y encima deja que le enganchen la tela en demasía. Lo mismo en su segundo, con el añadido de ponerse demasiado pesado con la más absoluta nada, mientras el de El Pilar porfiaba por no quedarse allí mismo despanzurrado en la arena. Pero eso sí, mucho arte, a raudales. Será por arte.

Pero aún se esperaba más arte, el que debía desplegar Pablo Aguado, para el que tampoco va eso de mandar en la lidia, eso es para los seres mundanos. Aquí venimos a dar pases de muleta y así empezó en su primero con muletazos con el piquito al moribundo de El Pilar. Pico cada vez más exagerado y despegadísimo. Si acaso acompañando, que no toreando, lo que hacía que el toro fuera por su cuenta, llegando incluso a achucharle. Sin adelantar la muleta, con ella retrasada y si la adelantaba no era para más que para citar descaradamente con el pico. En su segundo al segundo muletazo de tanteo el novillote ya besaba el suelo. Tanteos, pico y a ver si pasaba algo, pero lo único que allí sucedía era una sarta de enganchones mientras el sevillano no paraba quieto. Era como un esperar a que pasara el tiempo, porque el arte no parecía que fuera a llegar, ya se había hecho tarde. Y entonces no le quedaba al aficionado otro recurso que cerrar los ojos e intentar trasladarse a la tarde anterior, porque la realidad de la tarde no la protagonizaba la pinturería, la gracia y el buen gusto embarcando embestidas de toros con presencia, boyantes y casta, nada más lejos y la conclusión a la que se llegaba era que la realidad era esto, puro jarte.

 

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¡Pijo! Qué huevos tiene el zagal

Y le hizo pasar una, dos, tres veces, y volvió a meterlo en la muleta. El toreo vencía a la mansedumbre. Esto no era para emocionarse, era para conmocionarse y no dejar de pensar en lo que puede un matador de toros, Paco Ureña.

Quiero aclarar una cuestión y es que en esta de Victoriano del Río, no me he emocionado, ni mucho menos, me he conmocionado y de qué manera. Que aún tengo encogido el corazón, aún siento el mal rato que me ha hecho pasar ese manso, el ver que a cada momento se le podía llevar por delante al matador de toros Paco Ureña; y quiero insistir en esto, el matador de toros paco Ureña me ha hecho pasar tan mal rato, que he aún me dura la conmoción. Esta es la demostración de que a los toros no se puede ir a divertirse, a pasárselo chupi guay. Esto no es así. Ese mal rato porque a cada segundo vas siendo consciente de cómo el toreo, el toreo de paco Ureña, iba venciendo al manso pregonao, al condenado a banderillas negras de Toros de Cortés, propiedad de Victoriano del Río. Que una y otra vez tenía que pegar un respingo para esquivar el gañafón, pero, ¡ay pijo! Cuando se ha plantado delante y le ha obligado a pasar una y otra vez. ¿Arte? El del toreo verdadero. ¿Pinturería? La de meter en la tela a semejante elemento. Y que nadie pretenda comparar esto con nada de lo que vemos una tarde sí y veinte también por parte de los figuras, figurones, figuritas y aspirantes a todo ello. Aparte de absurdo, sería estúpido. Un toro que ya de salida no quería ni ver los capotes, que los lidiadores han tenido que acorralarlo para intentar que tomara las telas. El de Cortés, propiedad de Victoriano del Río, se ha pasado todo el primer tercio correteando por el ruedo, yendo del picador de tanda al que tapaba la puerta, para salir de najas, espantado y pidiendo auxilio cada vez que notaba el palo. Hasta ocho pasadas se le han contado, pero parecía que don Eutimio Carracedo no acababa de tenerlo claro. Pues, ¿qué más necesitaba ver? Al final se ha decidido por sacar el pañuelo rojo para que el animal luciera las vergonzosas viudas en el morrillo. Que esa es otra. Se supone que son cuatro y no tres pares los que se deben poner, pero el usía, porque él lo vale, decide cambiar el tercio con tres palos, par y medio. ¿Y los compañeros? Pues díganmelo ustedes. Con el peligro que se mascaba en el ruedo, el señor Castella era incapaz de meter con decisión un capote a la salida de los pares y el señor Marín, pues a buena distancia del banderillero que portaba los palos. Y allá que fue el zagalico de Murcia, el matador de toros paco Ureña, que empezó tanteando por abajo a su oponente. Era lo que todo el mundo esperaba, un macheteo por abajo, un espadazo y a otra cosa. Pero el espectador supone y en este caso, el matador de toros Paco Ureña dispone. El de Cortés, propiedad de Victoriano del Río, se fue sin disimulo a terrenos de toriles, de dónde no había más remedio que sacarlo. Dos derechazos haciéndole pasar por dónde no quería. Se le quedaba, pero el espada no se amilanaba, insistía, se la ponía, ofrecía el chalequillo por delante ¿Lo quieres? Ven a buscarlo. Otra tanda arrancándole los muletazos, toreando, pudiendo, mandando, retando al manso, dejándole claro que no iba a ser el que saliera vencedor de esa pelea. Y ya les digo, si alguien solo se emocionaba con lo que allí sucedía, es que tiene hielo en las venas, porque la cosa era para mucho más. Se la echa a la zocata y le saca, se los arranca, con un peligro tremendo que parecía ver toda la plaza, menos el señor de luces. El mismo que ha dejado claro a todo el mundo, empezando por el de Cortés, propiedad de Victoriano del Río, que tenía que estar pensando quién era ese caballero que se le había plantado delante. Y para cerrar, por si alguien echaba de menos el arte pinturero, unos por abajo, obligando, toreando, tirando del toro y plenos de belleza con la mano izquierda. Un trasteo de un ¡ay! Eterno. Se cuadra para el volapié y el manso se le viene al pecho, enganchándole por la pechera como agarran los macarras para atemorizar a sus oponentes, pero este zagal de Murcia no estaba para dejarse vencer. El animal al notar el acero salió como alma que lleva el diablo a refugiarse a toriles, para llegar a terrenos del cinco. El matador de toros paco Ureña lo vuelve a cuadrar, monta la espada y sorprendentemente cobra una entera recibiendo. Un recurso de torero, que si me tiro a por ti, me vienes al pecho, pues ven a por mí y meto la mano con habilidad y verdad. El animal vuelve a salir huyendo desaforadamente, hasta parar en el otro extremo de la plaza. Varios descabellos y dos avisos, pero, ¿y qué más daba eso? La conmoción nos impedía pararnos en esa clase de menudencias, incluso en si había perdido una o cien orejas. ¿Y dónde creen que estaban los compañeros de terna mientras todo esto sucedía? Pues a sus cosas.

Y poco más hay que decir. Mansada de Victoriano del Río y los dos de Cortés, aunque estos se han llevado la palma. Un Castella que va a lo de los trapazos a cascoporro, trapazos con el pico, distante, a veces citando hasta con el culo, pases por delante y por detrás, que entusiasmaron al personal con el otro manso de libro, el que hizo cuarto, uno de Cortés, propiedad de Victoriano del Río, que cuando notó que con la muleta no le hacían pupa, acudía a un engaño que en ningún momento intentó someterle. Y lo que son las cosas, el personal, en especial los tendidos del cinco y seis, protestando un manso, sí, no les tomo el pelo, que los hay que protestan los mansos y gritan ¡fuera, fuera! Porque el usía no lo devuelve a los corrales. Pero estos mismos enloquecieron con el destoreo de Castella. Un Castella que tuvo que esperar a que Chacón le enseñara el toro, que le dijera cómo iba. Al menos lo supo ver y le pudo trapacear a gusto. Fallo a espadas, lo que libró a la plaza de Madrid de un nuevo bochorno del triunfo de la vulgaridad. Y Ginés Marín, pues anduvo por allí, apático, sin convencimiento, sin poder con un manso que huía a tablas y no dando más de él mismo en el sexto que dejando que el toro le tocara la tela repetidamente. Al menos sí que se vio un segundo puyazo de mérito y en buen sitio de Ignacio Rodríguez, en el que toro y jinete nos hicieron reconciliarnos un poco con el primer tercio. Pero ya podían venir trapazos, despojos, culerinas, banderazos o lo que la divinidad taurina moderna nos quisiera echar encima, que algunos no nos habíamos emocionado, porque eso queda para los cursis y las abuelas, se nos había removido el alma, agradecíamos al cielo esta afición que un día nos atrapó y no salíamos de nuestra conmoción, sin poder decir más que ¡Pijo! Qué huevos tiene el zagal

 

Enlace programa Tendido de Sol Hablemos de Toros:

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El que pueda, que se emocione y si lo logra… ¡Ojito!

Hay chavales que de niños gustan, agradan, hasta emocionan, pero es crecer y pierden toda la gracia y ya cuesta más eso de emocionarse

Ahora es muy habitual tirar de la subjetividad para explicar lo que a lo mejor no podemos explicar con demasiada facilidad. Ahora baste con decir que algo te emociona y ahí ya cabe todo; y lo que complica más es que no admite respuestas. Si algo te emociona, punto y final, se acabó. Y no te atrevas a decirle a nadie que se emociona con poquita cosa, incluso con la nada, pero tampoco nos pongamos exquisitos. Que hay motivos que no, que no admiten discusión. Si ustedes se encuentran a su vecinito, Miguelín de toda la vida, vestido de torero rondando la veintena, hecho un hombrecito, ¿no se emocionan? No me digan que no, porque si no es así, es que son unos sin alma. ¿qué más emocionante que ver a Miguelito vestido de luces? Con la de veces que le tuviste que limpiar los mocos de pequeño, con la de colacaos que le diste para merendar cuando se pasaba a tu casa a ver los toros. Si es que es para emocionarse. Y si no es este el motivo de la emoción, pues igual hay que pararse a reflexionar.

Que quien no parecía demasiado emocionado era el señor ganadero. ¡Hay que ver! Con la ilusión que seguro que ha puesto en la novillada. Que puestos a emocionarse, el señor Gallardo es el que más oportunidades de emocionarse ha tenido en Madrid desde hace dos años. Y no pregunten cuántas, porque uno ya se ha perdido. Entre novilladas y corridas de toros… Entre ferias y domingos de temporada… Pero esta vez no era el día. Novillos mansos, bastante mansos en el caballo, que querían quitarse el palo en ocasiones con desesperación, llegando a salir volados escapando del peto, del que estaba arriba del peto y del palo con un pincho que llevada el caballero. Mal picados, como ya parece costumbre, tapando la salida por sistema, pero sin ser capaces de ello cuando a un novillo huidizo había que picarlo fuera como fuera. Han escarbado constantemente, en banderillas medio se dolía alguno, pero, ¡viva la modernidad! En la muleta iban y venían más o menos, aguantando alguna que otra serie de trapazos, hasta que al final se desengañaban o más bien se aburrían de la vulgaridad de sus lidiadores. Y ni la presentación permitía al señor Gallardo una mínima alegría, aunque, ¿qué quieren? Después de no sé cuantas corridas y novilladas lidiadas, no sé cuántas en Madrid, todavía esperamos a que a la nonagésima vez presente un encierro medio aceptable. Pues no, de presencia tampoco pasarían el examen de emocionados.

Pero lo que son las cosas, los espadas, Jorge Molina, García Pulido y Cristiano Torres, seguro que han emocionado a alguien. Seguro que esos del ¡Bieeeejjjnnn! ante el magistral trapazo, han sentido como culebrillas en el estómago. Pero ya les digo; es muy probable que estos fueran los mismos que se los encontraban a la puerta de su casa cuando eran niños, jugando… a las canicas, porque al toro, o no tienen pinta o les aprovechó muy poquito. Jorge Molina es uno de tantos, uno de esos tantos que se afanan en perfeccionar el trapazo, que no cuidan la lidia, que recibe con mantazos de trámite y es escuchar el clarín y dejan al novillo a su aire, allá dónde pille. Que toman la muleta para abusar hasta la desesperación del pico citando desde fuera, permitiendo que se la enganche demasiado a menudo y culminando con un soberbio bajonazo. Y preguntarán que si eso fue en el primero o segundo novillo, pero, ¿qué más da? Si es que siempre es lo mismo, que podrá emocionar a los paisanos, que en esta ocasión no eran tantos, pero que no sorprenden. Si acaso porque su vulgaridad es progresiva a medida que suma trapazos.

De García Pulido se podría decir prácticamente lo mismo. Cómo cambian las cosas cuando los partidarios no acuden en masa a la plaza. Que lo del capote ni lo domina, ni parece que lo practique, lo de la lidia, pues da la sensación de ser un misterio para él. Que le sale un novillote que va y viene como una malva y si acaso da muletazos al paso del moribundo de Fuente Ymbro, al que nunca toreó, si acaso, medio acompañó, más aprovechando arrancadas que conduciendo embestidas, que al final es de lo que se trata el toreo. Cites de rodillas, más propio de… de otros lugares. Trallazo tras trallazo, acabando quedándose en la pala del pitón y casi dejándose pegar un revolcón, que eso emociona mucho, pero no, no había tantos corazones agradecidos, que se percataban más de los enganchones que de los alardes de plaza de talanqueras.Y por supuesto, como manda la modernidad, bajonazos para todos.

Cristiano Torres, novillero de fácil verbo retador, pero que se queda en alardes insustanciales que igual emocionan, que ya hemos dicho que eso es muy de cada uno. Que si de rodillas, arrucina incluida, que si me meto entre los cuernos aunque el toro le decía que mejor más lejos, que si un meneo, a ver si cae la oreja del revolcón, alcanzando una elevadas cotas en la conquista de la vulgaridad y la chabacanería esperpéntica. Venga carreras, venga más trapazos enganchados, que si empiezo a cambiarme el trapo de mano sin saber si eso tiene un fin, manejando la muleta como una bayeta después de fregar los suelos de un cuartel. Alargando las faenas hasta lo insensato y para acabar en el sexto con manoletinas y una estocada en el sitio. Que ya les digo que en lo subjetivo es complicado entrar, porque como decía el otro” ca uno es ca uno y ca seis, media docena”. Y así, el que pueda, que se emocione y si lo logra… ¡Ojito!

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